第22页
Luka很贴心，在我感冒到几乎无法呼吸的时候，他煮了全菠菜汁。他也很敏感，当我们一起坐在沙发上夜聊，电视里放着阿拉伯电视剧，我们讨论着彼此的过去，他却显得有些小心翼翼。他有时也会很苛刻，当我费尽九牛二虎之力，揉面、和馅儿，煮出一盘歪歪扭扭的菠菜饺子的时候，作为一名糕点师的他，皱着眉头仔细端详了饺子好久，放下盘子，从口袋拿出自己的香水，说，我宁愿吃这个也不愿意吃这盘来路不明的东西。随后，很是夸张地往自己的口中喷了香水……
幸运的是，我每天起床都可以吃到躺在冰箱里的五花八门的甜点，有时是巧克力碎片，有时是草莓蛋糕，有时候是西班牙油条，还有口味奇异的生薄荷慕斯。
在我每天为做中国菜将厨房弄得乌烟瘴气的时候，他给我们做了一顿西班牙的海鲜饭。
那天应该是个周末，他的阿拉伯朋友从菲斯来看望他。他们一个人放起了电子音乐，一个人拿起非洲手鼓，在家里边唱边跳了起来，Luka扫着完全不会的吉他，带着圆圈的墨镜，哼着歌曲，像极了《这个杀手不太冷》里的里昂。
Chefchaouen老城内有一个观景台，大家都习惯在那里眺望地中海。可偶尔回过身俯瞰街道，它又呈现给你另一种趣味。
有时候，我们两人就这么无所事事地消磨掉一整个下午，海风腥烈，相对无言，背后各是一生的波涛诡谲，想说，却又不知从哪里开头。
不得不承认，我们之间有过太多尽兴的时光。但是，最清晰的场景，还是那天早上—
我洗完衣服，Luka拿起钥匙，陪着我一起上了露台去晾衣服。
那个露台正对着长长的海岸，那是我第一次见到地中海，兴奋得抱着一只大红色的塑料盆手舞足蹈。
在我晾衣服的时候，Luka一直站在我旁边，我晾的速度越来越慢，不断瞥向他。
晾到最后几件，我背过身，小声催促说：“你先下去。”
“一起走吧。”他眯着眼睛望着我。
“你先下去！”我重复了一遍，整个人都憋红了脸，甚至要朝他吼起来。
“Underwear？”他拍了拍脑袋，恍然大悟。
……
地中海的海面来风突然轻轻地吹着，直到很久很久以后的今天，我还清楚地记着那天上午，一排排晾衣绳上的白色衬衫被风吹起，在清亮的日光下，Luka的面目温柔得一塌糊涂。
就这样，我在摩洛哥消耗着自己的时光，我想念Leon，却又不愿回到他的身边。
渐渐地，Luka成了我此行此地唯一的依靠。我们每天被细密的阳光晒醒，穿上好看的衣服，去镇上的茶馆儿喝薄荷茶，然后坐在观景台的边缘，看日光很是慷慨地撒向波光粼粼的海面。
某天早上，我一时兴起，坐火车前往附近的一座小镇。
四个小时的旅程，形形色色的摩洛哥人和我擦肩而过，抱着医学书籍的学者打扮的男子，裹着低胸衣蹬着高跟鞋的摩登女郎，对面穿着大白袍的老者坐着坐着就开始盘腿祷告，还有两对老夫妻聊着聊着成了好友，道别的时候互相亲吻脸颊，他们说的话我一句也听不懂，但是却很享受世界与我无关的乐趣。
一路上我都在打盹儿，自顾自地看窗外的风景，要知道，这是一条沿海岸的路线，可以看见海边的房子和海面远远相接，等到太阳下山，所有的建筑和蔚蓝的海都被染成金色，一时睁不开眼。
背靠着阳光，对面的风景是无边的田野，茂盛的草木轻轻地摇曳，时不时有成群的牛羊，耳边又一直灌进听不懂的阿拉伯语，一定是时差作祟，让我觉得他们是在作诗，类似于阿拉伯文的“夕阳西下，风吹草低见牛羊”之类。
这情景，让我更加昏昏欲睡。
后来，我毫无意外地坐过了站。不懂当地的语言，更找不到回程的班车。在循环往复的折腾过后，我的手机也宣告停电。
就这样，我在一座全然陌生的古城里一直走，一直走，直到傍晚，才找到城中一家美式快餐店。老板说着流利地道的英语，将唯一的充电线借给了我。
我干脆打电话给Luka。在电话接通的刹那，我像是抓住了一杆救命稻草，我很紧张，一刻不停地讲话。Luka似乎听出了我恐惧，告诉我深呼吸，要我安静下来。
我照他说的去做，果然，情绪缓和了很多。
他要我说出地址，我直接将手机递给了餐馆老板。后来的后来，Luka轻声安慰我，说，别担心，一会儿见，我马上来接你回家。
一直等到午夜，那辆红色的小汽车果然出现在我的面前。
我几乎横冲直撞进了他的怀里，紧紧抱住他的腰。余光中，Luka好像笑了，他摸着我的头，抬手向老板要了大份薯条和两杯冰镇啤酒。
镇上没有旅店，可我们需要在这里过夜。好在餐馆老板将一间仓库留给我们将就一晚。整个房间经久不见阳光，充满浓重的霉菌的味道。
我睡不着，睁着眼睛看天花板。Luka问我要不要上房顶跟他看月亮。我点点头，披上了他厚厚的皮夹克。
那一夜，在他乡异镇的房顶，我将长发挂在Luka的膝头，侧脸贴近他的胸膛。他抚摸着我的脑袋，一股汹涌而至的温柔将我俩包裹住。一时之间，我再也听不见任何声响，耳边唯有他的鼻息与彼此的心跳。
--
幸运的是，我每天起床都可以吃到躺在冰箱里的五花八门的甜点，有时是巧克力碎片，有时是草莓蛋糕，有时候是西班牙油条，还有口味奇异的生薄荷慕斯。
在我每天为做中国菜将厨房弄得乌烟瘴气的时候，他给我们做了一顿西班牙的海鲜饭。
那天应该是个周末，他的阿拉伯朋友从菲斯来看望他。他们一个人放起了电子音乐，一个人拿起非洲手鼓，在家里边唱边跳了起来，Luka扫着完全不会的吉他，带着圆圈的墨镜，哼着歌曲，像极了《这个杀手不太冷》里的里昂。
Chefchaouen老城内有一个观景台，大家都习惯在那里眺望地中海。可偶尔回过身俯瞰街道，它又呈现给你另一种趣味。
有时候，我们两人就这么无所事事地消磨掉一整个下午，海风腥烈，相对无言，背后各是一生的波涛诡谲，想说，却又不知从哪里开头。
不得不承认，我们之间有过太多尽兴的时光。但是，最清晰的场景，还是那天早上—
我洗完衣服，Luka拿起钥匙，陪着我一起上了露台去晾衣服。
那个露台正对着长长的海岸，那是我第一次见到地中海，兴奋得抱着一只大红色的塑料盆手舞足蹈。
在我晾衣服的时候，Luka一直站在我旁边，我晾的速度越来越慢，不断瞥向他。
晾到最后几件，我背过身，小声催促说：“你先下去。”
“一起走吧。”他眯着眼睛望着我。
“你先下去！”我重复了一遍，整个人都憋红了脸，甚至要朝他吼起来。
“Underwear？”他拍了拍脑袋，恍然大悟。
……
地中海的海面来风突然轻轻地吹着，直到很久很久以后的今天，我还清楚地记着那天上午，一排排晾衣绳上的白色衬衫被风吹起，在清亮的日光下，Luka的面目温柔得一塌糊涂。
就这样，我在摩洛哥消耗着自己的时光，我想念Leon，却又不愿回到他的身边。
渐渐地，Luka成了我此行此地唯一的依靠。我们每天被细密的阳光晒醒，穿上好看的衣服，去镇上的茶馆儿喝薄荷茶，然后坐在观景台的边缘，看日光很是慷慨地撒向波光粼粼的海面。
某天早上，我一时兴起，坐火车前往附近的一座小镇。
四个小时的旅程，形形色色的摩洛哥人和我擦肩而过，抱着医学书籍的学者打扮的男子，裹着低胸衣蹬着高跟鞋的摩登女郎，对面穿着大白袍的老者坐着坐着就开始盘腿祷告，还有两对老夫妻聊着聊着成了好友，道别的时候互相亲吻脸颊，他们说的话我一句也听不懂，但是却很享受世界与我无关的乐趣。
一路上我都在打盹儿，自顾自地看窗外的风景，要知道，这是一条沿海岸的路线，可以看见海边的房子和海面远远相接，等到太阳下山，所有的建筑和蔚蓝的海都被染成金色，一时睁不开眼。
背靠着阳光，对面的风景是无边的田野，茂盛的草木轻轻地摇曳，时不时有成群的牛羊，耳边又一直灌进听不懂的阿拉伯语，一定是时差作祟，让我觉得他们是在作诗，类似于阿拉伯文的“夕阳西下，风吹草低见牛羊”之类。
这情景，让我更加昏昏欲睡。
后来，我毫无意外地坐过了站。不懂当地的语言，更找不到回程的班车。在循环往复的折腾过后，我的手机也宣告停电。
就这样，我在一座全然陌生的古城里一直走，一直走，直到傍晚，才找到城中一家美式快餐店。老板说着流利地道的英语，将唯一的充电线借给了我。
我干脆打电话给Luka。在电话接通的刹那，我像是抓住了一杆救命稻草，我很紧张，一刻不停地讲话。Luka似乎听出了我恐惧，告诉我深呼吸，要我安静下来。
我照他说的去做，果然，情绪缓和了很多。
他要我说出地址，我直接将手机递给了餐馆老板。后来的后来，Luka轻声安慰我，说，别担心，一会儿见，我马上来接你回家。
一直等到午夜，那辆红色的小汽车果然出现在我的面前。
我几乎横冲直撞进了他的怀里，紧紧抱住他的腰。余光中，Luka好像笑了，他摸着我的头，抬手向老板要了大份薯条和两杯冰镇啤酒。
镇上没有旅店，可我们需要在这里过夜。好在餐馆老板将一间仓库留给我们将就一晚。整个房间经久不见阳光，充满浓重的霉菌的味道。
我睡不着，睁着眼睛看天花板。Luka问我要不要上房顶跟他看月亮。我点点头，披上了他厚厚的皮夹克。
那一夜，在他乡异镇的房顶，我将长发挂在Luka的膝头，侧脸贴近他的胸膛。他抚摸着我的脑袋，一股汹涌而至的温柔将我俩包裹住。一时之间，我再也听不见任何声响，耳边唯有他的鼻息与彼此的心跳。
--